Eu não posso escrever. Foi isso que o médico me contou. Antes de tudo tenho que lhe dizer que vivo numa realidade paralela a sua. Mas não sou diferente de você.
Esse tipo de doença realmente é um problema por aqui. Mas eu tenho que lhes contar essa história. Talvez essas sejam minhas ultimas palavras antes de eu explodir e me transformar num livro de auto-ajuda encostado numa estante de uma freira velha gorda que bate em gatos.
O médico me falou que não posso me conhecer o bastante. É doentio. É depressivo. E me faz ser desconfiado das pessoas, portanto me exclui e me faz infeliz.
Ele me deu o exemplo de Kurt Cobain, que está na outra sala chorando por conta do sucesso, Courtney Love e problemas do estômago. Então ele tem que tomar Quik de morango.
Parece brincadeira, mas é verdade. Ele mesmo me falou, em seu diário escrito com a mão esquerda, porque o braço direito estava doendo por conta das picadas de heroína.
É por isso que ele, quando saiu de casa naquele dia, começou a desaparecer para as pessoas. Ficou invisível para todos. Não de uma só vez. Mas, aos poucos. Aos poucos.
Então quando ele estava no meio do caminho, prestes a atravessar a rua, nem ele se via. E desapareceu.
Por isso não posso terminar a maldita história.
Merda.
Nenhum comentário:
Postar um comentário